Feridos em Nome de Deus
“Caminhar sobre o solo do tema abuso espiritual exige cuidado e afeto. O solo é sagrado. Não é outro senão o coração de vítimas. As vítimas estão sempre fragilizadas e carregam consigo suas dores na carne e na alma. Jesus ensina a pisar no solo sagrado da intimidade das vítimas: com a cautela amorosa de quem não quer apagar o pavio que fumega nem esmagar a cana trilhada. Implica o sopro singelo para que a chama se recupere desde as cinzas e o carinho necessário para que as feridas encontrem o caminho da cura.”
Ed René Kivitz, no prefácio do livro Feridos em Nome de Deus.
À Espera da Aurora
Ricardo Gondim (e Jean Delumeau)
Li e agora releio À Espera da Aurora de Jean Delumeau (Edições Loyola). O texto é agradável, não hermético. Delumeau, historiador e professor emérito do Collége de France escreve com leveza.
Na Europa pós-cristã existe a premente necessidade de construir pontes de diálogo com o mundo acadêmico. Como o historiador francês acredita que o cristianismo tem condições de interagir com a ciência, filosofia e humanidades, fornece algumas pistas para a conversa.
Sugere: abertura para a evolução; revisão da antropologia pessimista do pecado original; modelo alternativo de compreensão sobre Deus.
Recomendo fortemente À Espera da Aurora. Entretanto, atrevo-me pinçar alguns conceitos sobre Deus da obra de Delumeau.
Os genocídios e massacres do século XX – o mais sangrento da história – levaram teólogos cristãos e pensadores judeus reverem pressupostos sobre uma divindade no controle dos eventos. Delumeu pergunta: “Pode-se crer na bondade após Auschwitz? Por que seu silêncio diante de um genocídio sem precedentes?”. Elie Wiesel, sobrevivente de um campo de concentração nazista e Prêmio Nobel da Paz, disse: “Fazemos nossas, as terríveis acusações que Jó proferiu: Deus parece brincar com o homem [...] ser indiferente ao seu sofrimento. E Deus não faz nada para dissipar esse mal-estar na civilização”.
Delumeau cita Pierre Bayle (1646-1707) que rejeitou a explicação clássica do sofrimento humano como resultado do pecado original: “A maneira pela qual o mal se introduziu sob o império de um ser infinitamente bom, infinitamente santo, infinitamente poderoso é não apenas inexplicável, mas até mesmo incompreensível”.
Delumeau propõe a única saída para este beco sem saída. “Tomar consciência da não-potência de Deus”. Obviamente uma afirmação desse tipo causa horrores na cristandade, acostumada a pensar Deus a partir da filosofia grega. Mas o escândalo e a loucura da fé cristã repousam precisamente neste alicerce: Deus se tornou homem. “Por que existe mal? Não há nenhuma resposta que esteja ao nosso alcance. Mas ainda assim o cristianismo esclarece e relativiza esse imenso enigma por meio de duas fortes afirmações: (1) Deus ficou entre nós para sofrer, como nós, com a violência do mal e ele morreu no abandono mais completo; (2) na Jerusalém definitiva, o mal terá desaparecido”.
As Escrituras afirmam categoricamente que Deus não pode negar a si mesmo. Mas “a Encarnação pressupõe que Deus, tornado homem como você e eu, tenha colocado entre parênteses sua ‘onipotência’ durante todo o tempo de sua missão terrestre. O que nos conduz a enunciar duas proposições contraditórias do ponto de vista de nossa situação humana: Deus é ao mesmo tempo o Todo-Poderoso que está na origem do ‘céu e da terra’ e o Não-Poderoso do qual os frágeis relatos evangélicos nos deixaram traços”.
“O Deus para o qual os cristãos oram todos os dias ‘gemeu em um berço’, segundo a fórmula de Lutero… Ele não procurou se defender, sendo aprisionado, torturado, forçado a carregar a cruz do seu suplício e pendurado a esse objeto infamante. Eis o Deus proclamado pelo cristianismo: um profeta desarmado… desarmado frente ao mal… O Deus Todo-Poderoso que se tornou um ‘escombro’ humano: estamos aqui no âmago do paradoxo cristão e da ‘loucura da cruz’ que, sem explicar as raízes do mal, nos garante que Deus quis compartilhar nossa condição, por mais assustadores que sejam nossos sofrimentos e penas”.
Delumeau cita Pascal: “Cristo estará em agonia até o fim do mundo”. Para Delumeau, Deus só exercerá completamente sua vontade soberana quando a história humana chegar ao seu final. “Então, somente então, sua vontade será feita ‘tanto na terra como no céu’ – fórmula que só pode ser compreendida se lhe for restituído o seu alcance escatológico. Ao comentar o Pai Nosso, Marc Philonenko,o sábio editor dos Écrits intertestamentaires, escreve: ‘a vontade’ de Deus se exerce nos céus desde o começo do mundo. Ela se exercerá definitavamente na terra no dia do Juízo. Não antes disso. Enquanto durar a história, o homem-Deus sofre como nós e conosco”.
“Contudo, é preciso constatar que Jesus permaneceu mudo sobre o pecado original, tampouco se pronunciou sobre a origem do mal. Ora, parece-me que devemos imitá-lo nesse silêncio e, se me permitem dizer, ‘não seremos mais realistas que o rei”.
“Claudel com razão escreveu em algum lugar: ‘Deus não veio explicar o sofrimento; ele veio preenchê-lo com sua presença’”.
Claro que o texto acima não passa de um resumo impreciso do pensamento de Delumeu. Insisto: os que estiverem insatisfeitos com os modelos teológicos tradicionais e ousarem aventurar-se – e arriscar-se – a pensar fora dos enlatados, leiam Delumeau.
Soli Deo Gloria
fonte: Ricardo Gondim
Ontem e hoje
…imaginei ter mais amigos
do que realmente tenho.
Hoje meus amigos são os livros.
Só assim posso ter emoções,
sensações e sentimentos
que estavam esquecidos dentro de mim.
Fabiana Zuniga
Trechos (2)
“Às vezes, de intenção, ela se picava. Ficava a ver a gota engravidar no dedo. Depois, quando o vermelho se excedia, escorrediço, ela nem injuriava. Aquele sangue, fora do corpo, era o seu dasvairo, o convocar da amorosa mácula.”
“A realidade é mais rasteira, feita de peso e de pés na terra.”
“A meu homem deram transferência de sangue. Para mim, o que eu queria era transfusão de vida, o riso me entrando na veia até me engolir, cobra de sangue me conduzindo à loucura.”
“Envelhecer é ser tomado pelo tempo.”
“Como a pedra, que não tem espera nem é esperada, fiquei sem idade.”
“A sua vida me apagou.”
“A cama é engolidora de saudade.”
“Ensinaram-me tanta vergonha em sentir prazer, que acabei sentindo prazer em ter vergonha.”
“Olhei a janela e esperei que, como uma doença, a noite passasse.”
“Falar é fácil. Custa é aprender a calar.”
“Vantagem da prisão é que todo dia é domingo.”
“Amor é os dois se duplicarem em um.”
“E eu, durante anos, tive vergonha da alegria.”
“Que eu não entendia: um santo é uma pessoa que abdica da vida. No meu caso, padre, a vida é que tinha abdicado de mim.”
“Não existe terra, existem mares que estão vazios.”
“Dentro de mim, vão nascendo palavras líquidas, num idioma que desconheço e me vai inundando todo inteiro.”
“Chorar é um abrir do peito.”
“O pranto é o consumar de duas viagens: da lágrima para a luz e do homem para uma maior humanidade.”
“A solução do mundo é termos mais do nosso ser. E a lágrima nos lembra: nós, mais que tudo, não somos água?”
“Cozinhar é um modo de amar os outros.”
trechos do livro O Fio das Missangas, de Mia Couto
Trechos
“O amanhecer costumava ser um beijo no vidro de sua casa.”
“A melhor maneira de fugir é ficar parado.”
“A melhor maneira de mentir é ficar calado.”
“Nascemos para ser escolhidos, vivemos para escolher.”
“Ergueu os olhos para a noite como se nela procurasse chão.”
“Por certo era uma estrela em idade infantil, dessas que ainda tropeçam nos atalhos do firmamento.”
“Queria dormir, apagar o seu existir.”
“Ficaram a olhar a tarde, calados. Como se o que esperassem fosse o próprio tempo.”
“Quem não vê os seus sonhos é porque está sonhando aquilo que está vendo.”
“Ela, porém, já não se considerava vivente. Por isso, para deixar de viver, já nem carecia morrer.”
“Se é para voltar, volte antes de partir.”
“Não é morrer que me dói. O que me dá tristeza é ficar morto.”
“A saudade é a única dor que me faz esquecer as outras dores.”
“Os homens não gostam que as mulheres pensem em silêncio.”
“A velhice é uma gordura na alma.”
“Acabou deixando o álcool como quem é abandonado por uma amante: magoado por uma ferida que só cicatriza por fora.”
“Chorou, como se fosse um modo de cantar.”
“As pálpebras são o pano do esquecimento.”
“Não são os mortos que ressuscitam, são os vivos.”
“À noite, quando fechamos os olhos, a casa nos devora.”
“Ali ela se ajoelhou, mas, quando pretendeu rezar, percebeu que não o sabia fazer. E lhe veio uma saudade de Deus.”
“Depois, entreabriu os olhos, enfrentou o céu.”
“O meu sangue está sujo de pólvora.”
“Não me interessa viver, vizinha. Só quero é amar.”
“Temos medo do pó porque é uma prova de que o Tempo existe e nos vai tornando obsoletos, quase minerais.”
“Na morte, como na vida, entra-se descalço.”
“Suor é coisa de pobre e ele, empresário de sucesso, não podia dar azo a transpirações.”
“O homem engana-se, a mulher engana.”
“A estrada de areia é um rio seco.”
“No leito do rio havia um lugar sem fundo, onde a própria água se afundava.”
“Uma casa morre, se não é habitada com amor.”
“Queremos ter o gosto de usufruir sem a responsabilidade de possuir.”
“África, para ele, não era um lugar. Mas um ventre.”
“Como iremos governar de modo cristão continentes inteiros se nem neste pequeno barco mandam as regras de Cristo.”
“Já não sou dono da minha vontade.”
“A prisão é um lugar onde se dorme muito e o sonho substitui o viver.”
“É a única coisa que o sistema não pode encarcerar: os sonhos.”
“O choro é o nosso primeiro idioma.”
“A terra é a página onde Deus lê.”
“O que você diria se encontrasse uns brancos proclamando o orgulho de serem brancos: não diria que eram racistas?”
“O encantamento é uma casa que tem o silêncio por teto.”
“Nesse outro tempo, o seu livro era o chão imenso, por aí afora. Quem lhe virava as páginas eram as estações do ano.”
“A guerra é uma serpente que matamos sem pisar a cabeça.”
“Não são os grandes traumas que fabricam a grande maldade. São, sim, as miúdas arrelias do quotidiano, esse silencioso pilão que vai esmoendo a esperança, grão a grão.”
trechos do livro O Outro Pé da Sereia, de Mia Couto
Por que escrevo?
Frei Betto
Esta é uma pergunta que eu mesmo me faço. E para a qual não tenho resposta exclusiva; ou, como diria Descartes, clara e distinta. Escrevi 48 livros ao longo de 30 anos, fora aqueles nos quais participo como co-autor. Redijo de oito a dez artigos jornalísticos por mês. E… por que escrevo? Trago uma multiplicidade de hipóteses não excludentes.
Escrevo para construir minha própria identidade. Tivesse sido criado por lobos, será que eu me sentiria lobo no mundo? A identidade é também reflexo de um jogo de espelhos. Se pais e mestres me tivessem incutido que sou tapado para as letras, e não me restasse alternativa senão trabalhar no fundo de minas, talvez hoje – se houvesse sobrevivido – eu fosse um mineiro aposentado.
Minha experiência, porém, foi diferente. Os espelhos reluziram em outras direções. Já trazia em mim o fator filogenético. Meu pai escreve crônicas. Minha mãe publicou sete livros de culinária. O gato da casa não escreve; mas, pelo jeito, gosta de ler, a julgar pelo modo como se enrosca em jornais e revistas.
Veio, então, o fator ontogenético. Segundo ano primário, Grupo Escolar Barão do Rio Branco, Belo Horizonte. Dona Dercy Passos, que me ensinou o código alfabético, entra em classe sobraçando nossas redações. A professora indaga aos alunos: “Por que não fazem como o Carlos Alberto? Ele não pede aos pais para redigir suas composições”. (Bonito: composição. Promove a escrita em nível de arte poética e musical). A palavra elogiosa pinçou-me do anonimato, inflou o meu ego, trouxe-me um pouco mais de segurança na tarefa redacional.
Tornei-me ávido leitor. Monteiro Lobato, coleção “Terramarear”, o Tesouro da Juventude. Não lia com a cabeça, e sim com os olhos. O texto se fazia espelho e eu via meu próprio rosto no lugar do perfil anônimo do autor. Mais do que o conteúdo, encantavam-me a sintaxe, o modo de construir uma oração, a força dos verbos, a riqueza das expressões, a magia de encontrar o vocábulo certo para o lugar exato.
Primeira série ginasial, colégio Dom Silvério, dos irmãos maristas, Belo Horizonte. Irmão José Henriques Pereira, professor de Português, aguarda-me à saída da aula. Chama-me à parte e sentencia: “Você só não será escritor se não quiser”.
Escrevo para lapidar esteticamente as estranhas forças que emanam do meu inconsciente. Aos poucos, fui descobrindo que nada me dá mais prazer na vida do que escrever. Condenado a fazê-lo, tiraria de letra a prisão perpétua, desde que pudesse produzir meus textos. Aos candidatos a escritor, aconselho este critério: se consegue ser feliz sem escrever, talvez sua vocação seja outra. Um verdadeiro escritor jamais será feliz fora deste ofício.
Escrevo para ser feliz. Bartheanamente, para ter prazer. Sabor do saber. Tanto que, uma vez publicado, o texto já não me pertence. É como um filho que atingiu a maturidade e saiu de casa. Já não tenho domínio sobre ele. Ao contrário, são os leitores que passam a ter domínio sobre o autor. Nesse sentido, toda escritura é uma oblação, algo que se oferta aos outros. Oferenda narcísica de quem busca superar a devastação da morte. O texto eterniza o seu autor.
Escrevo também para sublimar minha pulsão e dar forma e voz à babel que me povoa interiormente. A literatura é o avesso da psicanálise. Quem vai para o divã é o leitor-analista. Deitado ou recostado, ouve nossas confidências, decifra nossos sonhos, desenha nosso perfil, apreende nossos anjos e demônios. Por isso, assim como os psicanalistas evitam relações de amizade com seus pacientes, prefiro manter-me distante dos leitores. Não sou a obra que faço. Ela é melhor e maior do que eu. No entanto, revela-me com uma transparência que jamais alcanço na conversa pessoal. Tenho medo do olhar canibal dos leitores, como se a minha pessoa pudesse corresponder às fantasias que forjam a partir da leitura de meus textos. Tenho medo também de minha própria fragilidade.
O texto tece o tecido de minha couraça. Com ele me visto, nele me abrigo e agasalho. É o meu ninho encantado. Privilegiado belvedere do qual contemplo o mundo. Dali, posso ajustar as lentes do código alfabético para falar de religião e política, de arte e ciências, de amor e dor. Recrio o mundo. Por isso, escrever exige certo distanciamento.
Deveria haver mosteiros nas montanhas onde os escritores pudessem se refugiar para criar. Não posso exercer meu ofício têxtil cercado de interrupções, como telefonemas, idas e vindas, reuniões, etc. Retiro-me para fazê-lo. Concordo com João Ubaldo Ribeiro quando ele afirma: “Escrever, para mim, é um ato íntimo, tão íntimo que não acerto escrever na frente de ninguém, a não ser em redação de jornal, que é como sauna, onde todo mundo está nu e não repara a nudez alheia” (Folha de S. Paulo, 19/4/92).
“No princípio era o Verbo…”, proclama o prólogo do evangelho de João. No fim também o será. Verbo que se faz carne e cerne e, ainda assim, permanece impronunciável. Inominável. A palavra lavra e semeia, mas seus frutos nunca são inteiramente palatáveis. Polissêmico, verbo é mistério.
“Escrevo por vaidade”, confessava o poeta Augusto Frederico Schmidt. Em geral, os escritores são insuportavelmente vaidosos. Tanto que chegam a criar academias literárias para se autoconcederem o título de “imortais”. Ali, a maioria sobrevive às próprias obras. Qual o autor que não atribui ao que escreve uma importância superlativa? Se o livro não vira best-seller e não é elogiado pela crítica, o autor culpa o editor, a distribuidora, o preconceito da mídia, as “panelinhas” literárias das metrópoles.
Ora, alguém conhece uma obra de indiscutível valor literário que tenha sido olvidada por ter sido impressa na gráfica do município de Caixa Prego? O que tem valor, cedo ou tarde, se impõe. O que não tem, ainda que catapultado às alturas pelos novos e milionários recursos mercadológicos, não perdura. O bom texto é aquele que deixa saudade na boca da alma. Vontade de lê-lo de novo.
Todo texto, entretanto, depende do contexto. Por isso, dois leitores têm diferentes apreciações do mesmo livro. Cada um lê a partir de seu contexto. A cabeça pensa onde os pés pisam. O contexto fornece a ótica que penetra mais ou menos na riqueza do texto. Um alemão tem mais condições de usufruir Goethe do que um brasileiro. Este, por sua vez, ganha do alemão na incursão pelos grandes sertões e veredas de Guimarães Rosa. De meu contexto leio o texto e extraio, para a minha vida, o pretexto.
Escrevo em computador. Quando busco um tratamento estético mais apurado, faço-o a mão. Hemingway escrevia de pé. Kipling, com tinta preta, em blocos de folhas azuis com margens brancas, feitos especialmente para ele. Henry James fazia esboço de cena por cena antes de iniciar um romance. Faulkner dizia “ouvir vozes”. Dorothy Parker confessava: “Não consigo escrever cinco palavras sem que modifique sete”. Escrever é cortar palavras e modificar frases.
Escrevo para assegurar o meu sustento, que não vem do maná do Céu nem da Igreja, graças a Deus. Livro dá dinheiro como a loto: para uns poucos. Neste país de analfabetos, onde os alfabetizados não têm o hábito de leitura, e as pequenas tiragens editoriais encarecem o custo do produto, viver de direitos autorais é privilégio de uma Ruth Rocha e de um Paulo Coelho. Meu também, guardadas as proporções. Porque tenho muitos livros, destinados a diferentes segmentos de leitores e, como religioso e celibatário, um custo de vida relativamente reduzido. Tivesse família, seria difícil viver dos direitos autorais.
Escrevo, enfim, para extravasar meu “sentimento de mundo”, na expressão do escritor Carlos Drummond de Andrade. Tentar dizer o indizível, descrever o mistério e exercer, como artista, minha vocação de clone de Deus. Só sei dizer o mundo através das palavras. Só sei apreender este peixe sutil e indomável – o real – através da escrita. É minha forma de oração.
Talvez, pela mesma razão, Deus tenha preferido a literatura para se expressar. Podia tê-lo feito pela pintura ou pela escultura. Podia ter esperado o cinema, a fotografia, a TV ou a cibernética. Não, escolheu o texto, a Bíblia.
Homem de fé, escrevo porque há algo de divino nesse ofício que desce às profundências do humano, tornando-as transcendentes.
Escrevo, enfim, porque não sei fazer outra coisa nem vejo motivo para deixar de fazê-lo.
Ainda assim, prossigo me perguntando: por que escrevo? E tenho ânsias de confessar que, no fundo, é para impedir que se cure a loucura que, por trás dessa aparente normalidade, faz de mim um homem embriagadoramente alucinado.
fonte: ADITAL
O escritor e seu ofício.
“O escritor é uma pessoa que passa anos tentando descobrir com paciência um segundo ser dentro de si, e o mundo que o faz ser quem é: quando falo de escrever, o que primeiro me vem à mente não é um romance, um poema ou uma tradição literária, mas uma pessoa que fecha a porta, senta-se diante da mesa e, sozinha, volta-se para dentro: cercada pelas suas sombras, constrói um mundo novo com as palavras. Esse homem – ou essa mulher – pode usar uma máquina de escrever, aproveitar as facilidades de um computador ou escrever com caneta no papel, como venho fazendo há trinta anos. Enquanto escreve, pode tomar chá ou café, ou fumar. De vez em quando, pode se levantar e olhar pela janela as crianças que brincam na rua e, se tiver sorte, contemplar algumas árvores e uma bela vista, ou apenas topar com uma parede escura.Pode escrever poemas, peças de teatro ou romances, como eu. Mas todas essas particularidades só vêm depois da decisão crucial de sentar-se diante da mesa e, pacientemente, voltar-se para dentro. Escrever é transformar em palavras esse olhar para dentro, estudar o mundo para o qual a pessoa se transporta quando se recolhe em si mesma – com paciência, obstinação e alegria.”
Orhan Pamuk em A maleta do meu pai
Eu, o livro
Frei Betto
Sou muito especial. Minha tecnologia é insuperável. Funciono sem fios, bateria, pilhas ou circuitos eletrônicos. Sou útil até mesmo onde não há energia elétrica. E posso ser usado mesmo por uma criança: basta abrir-me.
Nunca falho, não necessito de manual de instruções, nem de técnicos que me consertem. Dispenso oficinas e ferramentas. Sou isento a vírus, embora figure no cardápio das traças. Se algo em mim o leitor não entende, há um similar que explica todos os meus vocábulos.
Através de mim as pessoas viajam sem sair do lugar. Não é fantástico? Basta abrir-me e posso levá-las a Roma dos Césares ou à Índia dos brâmanes, aos estúdios de Hollywood ou ao Egito dos faraós, ao modo como as baleias cuidam de seus filhos e aos paradoxos dos buracos negros.
Sou feito de papiro, pergaminho, papel, plástico e, hoje, existo até como matéria virtual. Domino todos os ramos do conhecimento humano. E, ao contrário dos seres humanos, jamais esqueço. Se me consultam, elucido dúvidas, respondo indagações, estimulo a reflexão, desperto emoções e idéias.
Posso ensinar qualquer idioma: tupi, grego, chinês ou russo. Até línguas mortas, como o latim. Introduzo as pessoas na meditação zen-budista e nos segredos da culinária mineira, nas partículas subatômicas e na história do automóvel, nas maravilhas dos jardins suspensos da Babilônia e nos hábitos dos escorpiões.
Para utilizar-me, a pessoa escolhe o lugar mais confortável: cama, sofá da sala, tamborete da cozinha, degrau da escada ou banco do ônibus. Trago a ela os poemas de Fernando Pessoa e os salmos da Bíblia; as noções de como operar um monitor de TV e a biografia de John Lennon; as viagens de Marco Pólo e os cálculos da propulsão das naves espaciais.
Trabalho em silêncio, e nunca incomodo ninguém, pois jamais insisto. É o meu leitor que se cansa e, neste caso, pode fechar-me e continuar a leitura horas ou dias depois. Não fujo, não saio do lugar, não abandono quem cuida de mim. Fico ali à espera, em cima de uma mesa ou enfiado numa prateleira, sem alterar o meu humor. Exceto quando sou alvo da cobiça de pessoas sem escrúpulos, que me roubam de meus legítimos donos.
Revelo a quem me procura o que for de seu interesse: como cuidar do jardim ou detalhes da Guerra do Paraguai; a incrível paixão entre Romeu e Julieta ou a atribulada vida amorosa de Elvis Presley; os segredos de fabricação de um bom vinho ou as mil e uma interpretações de As Mil e Uma Noites.
Pode-se estar comigo e, ao mesmo tempo, ouvir música ou viajar de trem, navio ou avião, sem necessidade de pagar a minha passagem. Sou transportável, manipulável e até descartável. Mas costumo enganar a quem confia nas aparências: nem sempre o meu rosto revela o conteúdo.
Sem mim, a humanidade teria perdido a memória. E, possivelmente, não ficaria sabendo que Deus se revelou a ela. Sou portador de epifanias e sonhos, tragédias e esperanças, dores e utopias. E sou também uma obra de arte, dependendo de como os meus autores tecem e bordam as letras que preenchem as minhas páginas.
Livre e lido, sou livro.
fonte: ADITAL
Livros só mudam pessoas (3)
Hoje (23 de abril) é comemorado o Dia Mundial do Livro. A data foi instituída pela Organização das Nações Unidas para a Educação, a Ciência e a Cultura (Unesco) em 1995, com o objetivo de promover e difundir o livro em todas as faixas etárias.
Em uma das vezes que entrevistei a escritora Jannete Oke, ela me deu uma definição bem interessante. Seus livros vendem cerca de 1 milhão de exemplares por ano e ela disse que eles são “seus pequenos missionários”, chegando a lugares que sequer consegue imaginar.
Creio que o Bookcrossing acentua esse caráter de imprevisibilidade geográfica. Mais ainda, sinaliza nossa disposição (e desprendimento) de partilhar o conhecimento que adquirimos. Enquanto o hedonismo grita que devemos narcisicamente acumular e exibir, há um cicio doce que nos insta a servir e compartilhar.
Escolhi A caverna, do José Saramago. Autor conhecido e premiado c/ o Nobel, editora de primeiríssima grandeza (Companhia das Letras) e uma obra pra ler despretenciosamente, mais pelo prazer mesmo. A “obrigatoriedade” de ler torna a atividade chata e afasta potenciais leitores.
Como o Washington Olivetto preconizou certa feita, “o cartão é + importante que as flores”. Confiram a dedicatória que escrevi:
Olá,
Curto muito ler e resolvi compartilhar esse prazer com outras pessoas. “Abandonei” este livro em 23/4/09 no Shopping Bourbon, em São Paulo. Eu e vários amigos mantemos o blog livrosepessoas.blogspot.com para trocarmos ideias sobre leitura. Após ler esta obra, peço a gentileza de que a “esqueça” em algum lugar público para que outras pessoas também possam conhecê-la. Muito obrigado pela colaboração!
Big abraço e boa leitura
Sérgio Pavarini
pavarini@uol.com.br
Se vc vai participar conosco, me escreva informando o título do livro e o local em deixou a obra. Vamos abrir uma seção no blog do mob de leitura c/ essas informações. Esperamos promover periodicamente outras iniciativas parecidas.
big abraço
fonte: PavaBlog
também “abandonarei” um livro nos próximo dias. Participe! [Laion Monteiro]
Livros só mudam pessoas (2)
Na próxima quinta-feira, dia 23 de abril, será comemorado o Dia Mundial do Livro. Tenho o prazer de convidá-los p/ a primeira de várias mobilizações públicas que pretendemos promover. Fiquem tranquilos que será bem diferente da No pants day que rolou em Sampa nesta semana.
Com as calças salvas (e devidamente vestidas), veja como vai funcionar a bagaça:
1- Escolha um livro legal;
2- Escreva um texto na primeira página (apresentaremos um modelo no blog do mob de leitura);
3- “Esqueça” a obra num lugar público de sua cidade.
Simples, não é? Esta ação é chamada de BookCrossing e tem sido praticada em vários lugares do mundo.
Para que todos possam acompanhar as obras e cidades envolvidas, mande p/ o e-mail livrosepessoas@gmail.com uma msg c/ o título e o local em que foi “abandonado”. Se possível, envie uma foto da cidade (não necessariamente do lugar em que deixou o livro) p/ a gente publicar no blog do mob de leitura, onde estarão listadas todos os leitores e obras envolvidas.
É possível que daqui a alguns anos ainda estejamos recebendo notícias de pessoas que acharam o livro e curtiram a leitura. Pra que isso aconteça, é muuuito importante que vc escolha um título legal. Guarde os livros ruins p/ as tradicionais fogueiras das festas juninas. rsrs
Quem vai nos acompanhar nessa parada?
fonte: PavaBlog
não fique fora dessa. [Laion Monteiro]
Livros só mudam pessoas
O blog do mob de leitura tem apenas três dias de vida e os números já são pra lá de alvissareiros:
17 moderadores
16 blogs seguidores
80 posts
40 seguidores no twitter
Ainda não participa da campanha?
Basta listar os livros que leu neste ano e enviar um e-mail p/
livrosepessoas@gmail.com com os títulos e respectivo número de págs. de cada obra. Mensalmente são sorteados vários livros legais p/ os participantes, independentemente da posição no ranking.
Muuuito obrigado pelo envolvimento e carinho de todos!
fonte: PavaBlog
Obs: Não deixe de participar e, ainda que você não participe da ótima campanha de leitura, não deixe de ler. A leitura aprimora nossa escrita e fala e aumenta nossa percepção do mundo, da vida como um todo. Ler é uma grande dádiva. Parabéns ao Pavarini e a toda sua equipe! [Laion Monteiro]
Li em 2009
48- O Deus da Vida
Gustavo Gutiérrez
47- O Impostor que Vive em Mim
Brennan Manning
46- A Mensagem Secreta de Jesus
Brian McLaren
45- O Fim da Memória
Miroslav Volf
44- Salvos da Perfeição
Elienai Cabral Jr.
43- O Escândalo do Comportamento Evangélico
Ronald J. Sider
42- Meditatio
Osmar Ludovico
41- Ortodoxia
G.K. Chesterton
40- Vivendo com Propósitos
Ed René Kivitz
39- Jesus Quer Salvar os Cristãos
Rob Bell e Don Golden
38- Feridos em Nome de Deus
Marília de Camargo César
37- Em 6 Passos O Que Faria Jesus
Paulo Brabo
36- A Odisseia da Vida
Rene Frydman
35- Religião e Repressão
Rubem Alves
34- Para Viver um Grande Amor
Vinícius de Moraes
33- Pequeno Tratado das Grandes Virtudes
André Comte-Sponville
32- Venenos de Deus, remédios do Diabo
Mia Couto
31- Decepcionado com Deus
Philip Yancey
30- Pelas Praias do Mundo
Pablo Neruda
29- Lazarillo de Tormes
Anônimo
28- Tempus Fugit
Rubem Alves
27- O que Resta de Auschwitz
Giorgio Agamben
26- A Igreja do Outro Lado
Brian McLaren
25- Teologia em Perspectiva Wesleyana
Duncan Alexander, José Carlos de Souza e Rui Josgrilberg
24- Cantos do Pássaro Encantado
Rubem Alves
23- A Piedade Pervertida
Ricardo Quadros Gouvêa
22- Fusões – Cinema, televisão, livro e jornal
Vários autores
21- Se Deus existe, por que há pobreza?
Jung Mo Sung
20- Viciados em Mediocridade
Frank Schaeffer
19- É Proibido
Ricardo Gondim
18- O Deus Exilado
Marilia Fiorillo
17- Fábrica de Missionários
Rubem Amorese
16- Um Vislumbre de Jesus
Brennan Manning
15- Venda-se: a arte de construir uma imagem
Harry Beckwith e Christine Clifford Beckwith
14- O Evangelho Maltrapilho
Brennan Manning
13- Igreja – Por que me importar?
Philip Yancey
12- Sonho de uma noite de verão
William Shakespeare
11- Planejamento e Controle da Produção
Idalberto Chiavenato
10- O Fio das Missangas
Mia Couto
9- Heróis da Fé
Orlando Boyer
8- Memórias Póstumas de Brás Cubas
Machado de Assis
7- Para nascer nasci
Pablo Neruda
6- Clássicos do mundo corporativo
Max Gehringer
5- Cartas a um jovem poeta
Rilke
4- O outro pé da sereia
Mia Couto
3- O Deus Im-potente
Paulo Roberto Gomes
2- Outros escritos
Clarice Lispector
1- Raízes do Brasil
Sérgio Buarque de Holanda
total 9.933 págs.
Li em 2008
70- Repintando a Igreja
Rob Bell
69- Reflexões sobre a Bíblia
Dietrich Bonhoeffer
68- Quem me roubou de mim?
Fábio de Melo
67- Vidas secas
Graciliano Ramos
66- Mensagem
Fernando Pessoa
65- Poemas Completos de Alberto Caeiro
Fernando Pessoa
64- Lidere como Jesus
Ken Blanchard e Phil Hodges
63- O que os Evangélicos [não] falam
Ricardo Gondim
62- O Avesso e o Direito
Albert Camus
61- Sem perder a alma
Ricardo Gondim
60- Variações sobre a vida e a morte
Rubem Alves
59- El oro de los sueños (em espanhol)
José María Merino
58- A Cabana
William P. Young
57- Um Deus para hoje
Andrés Torres Queiruga
56- À espera da aurora
Jean Delumeau
55- Farmácia de Pensamentos
Sonia Aguiar
54- Nossa Igreja Brasileira
Ariovaldo Ramos
53- Experimentar Deus
Leonardo Boff
52- Fé e Descrença
Ruth Tucker
51- Uma Ortodoxia Generosa
Brian McLaren
50- O que estão fazendo com a Igreja
Augustus Nicodemus
49- Sementes de esperança
Jung Mo Sung
48- Para curar um mundo fraturado
Jonathan Sacks
47- Se eu pudesse viver minha vida novamente…
Rubem Alves
46- A morte de Ivan Ilitch
Leon Tolstoi
45- Tudo se fez novo
Henri Nouwen
44- A maleta do meu pai
Orhan Pamuk
43- A faca no peito
Adélia Prado
42- Aprender a viver
Luc Ferry
41- Sonetos para amar o amor
Luís Vaz de Camões
40- Para viver com poesia
Mario Quintana
39- Notas do Subterrâneo
Fiodor Dostoievski
38- Quando tudo não é o bastante
Harold Kushner
37- Vidas Desperdiçadas
Zygmunt Bauman
36- Jesus a.C
Paulo Leminski
35- Confesso que vivi
Pablo Neruda
34- O Desespero Humano
Sören Kierkegaard
33- O Schabat
Abraham Joshua Heschel
32- A abolição do Homem
C.S. Lewis
31- A Oração de Jabez
Bruce Wilkinson
30- Posso escrever os versos mais tristes
Pablo Neruda
29- Claro Enigma
Carlos Drummond de Andrade
28- Cem sonetos de amor
Pablo Neruda
27- Jardim de Inverno
Pablo Neruda
26- A arte de semear estrelas
Frei Betto
25- O Amor esquece de começar
Fabrício Carpinejar
24- O diálogo das religiões
Andrés Torres Queiruga
23- A quintessência do desassossego
Fernando Pessoa
22- Desafios aos cristãos do Século XXI
Jose Comblin
21- Diálogos criativos
Domenico De Masi e Frei Betto
20- A vida humana
André Comte-Sponville
19- Meet me in Istanbul (em inglês)
Richard Chisholm
18- Espiritualidade – Um caminho de transformação
Leonardo Boff
17- Pais ausentes, filhos online
Ivan Lima de Azevedo
16- A arte da Guerra
Sun Tzu
15- Os 100 acontecimentos mais importantes da História do Cristianismo
A.Kenneth Curtis, J.Stephen Lang e Randy Petersen
14- Triunfando num Mar de Crises
Ricardo Gondim
13- Os fatos sobre o Movimento da Fé
John Ankerberg e John Weldon
12- Alma Sobrevivente
Philip Yancey
11- Século 21 – Estamos sendo seduzidos!
Samuel Costa
10- Quintana de Bolso: Rua dos Cataventos e outros poemas
Mario Quintana
9- Super Crentes
Paulo Romeiro
8- Manual sobre o Espírito Santo
Mike Murdock
7- Aprendendo com o Sofrimento
Silas Malafaia
6- Entendendo o Ministério Profético à luz da Bíblia
Roberto Carlos Cruvinel
5- Cristianismo – Fraude ou Fato histórico?
Josh McDowell
4- Construindo uma vida
Roberto Justus
3- Marcado para morrer
Charles R. Swindoll
2- O Poder através da Oração
E.M. Bounds
1- Condenado a Falar
Jorge Kajuru
